Aujourd’hui je vous cause d’un groupe qui pousse comme une fleur électrique dans un pot en métal. Un groupe qui mélange rock, pop, chanson française et originalité comme on secoue un shaker trop plein. Un groupe qui s’appelle Bloom Dernier Métro. Et qui mérite qu’on tende l’oreille... Ambiance.

Mes petits rockeurs en goguette, samedi après‑midi, Albert va vibrer comme un vieux Marshall qu’on rallume après vingt ans de cave. Et moi, votre serviteur, je serai là. En dédicace. Avec Foutoir. Dans un stand. Même si je ne suis pas sur les communications officielles. Parce que la ville m’a ajouté à la dernière minute... Petit tour du programme !

Aujourd’hui on cause de l’Amérique, de la récession qui fait semblant d’arriver mais qui n’arrive pas, et du détroit d’Ormuz qui joue les portes fermées depuis plus de 80 jours. Et pourtant, l’économie mondiale tient debout comme une vieille armoire normande. Ça craque. Mais ça tombe pas. Voilà, une nouvelle qui fait du bien !

Aujourd’hui on plonge dans un univers qui sent la photocopieuse brûlée, la sueur de fanzineux insomniaques et la liberté pure : le mini‑comix, ce format venu des États‑Unis, enfant du punk, du DIY, de l’underground, de la rue, du garage, du “je fais tout moi‑même et j’emmerde les gens”. Un format minuscule. Un esprit gigantesque.

Accrochez vos auréoles avec des pinces à linge, mes choux, parce que Pascal Dusapin revient avec un machin lyrique qui mélange Blake, le Requiem, l’anglais, le latin, le paradis, l’enfer et deux cents chanteurs qui braillent en même temps. Un cocktail célesto‑infernal. Une messe sous acide. Un opéra qui te secoue les neurones comme un shaker.

L’Opéra‑Comique a décidé de jouer les globe‑trotters. Plus de scène. Plus de plateau. Plus de maison. Juste des travaux, des marteaux, des échafaudages. Alors la troupe s’est barrée hors les murs. Et quelle virée. Mozart en puzzle. Bizet en baskets. Stravinsky en diptyque. Une création mondiale. Et seize villes pour arroser tout ça... Explications

Mes petits loups, aujourd’hui on plonge dans un bain d’huile bouillante : les plaintes, les artistes, la justice, le mouvement MeToo, et cette vieille rengaine “faut‑il séparer l’homme de l’artiste”. On va faire ça propre. Mon explication.

Mes petites folies, Spotify vient d’inventer le badge “humain certifié”, comme si on devait désormais prouver qu’on n’est pas un grille‑pain qui chante. Dans une époque où l’IA musicale pond des morceaux plus vite qu’un lapin sous caféine, ça sent la panique sous le vernis.

Mes petits globules en cavale, pendant que les réseaux sociaux s’affolent pour un hantavirus qui n’a rien demandé, l’OMS, elle, se prend une baffe sanitaire venue tout droit de la RDC. Un truc sérieux. Un truc létal. Un truc qui devrait faire trembler les murs. Mais tout le monde s’en fout. Explications